Garabatos

Que caminos! Que inesperados,
Siempre sorprenden los destinos.
Creí que nunca pasaría,
No podía ser, por lo menos a mi.

Pero bailan las agujas,
Corren los ríos,
Se encienden cigarrillos,
Caen las cenizas.

Y se encuentra uno,
Sobre nuevos zapatos.
¿Quién iba a decir?
Entre tantos garabatos.

Y el viento es viento,
Nunca deja de soplar,
¿Para qué tanto argumento?
Todos tenemos que llorar

Y ayer era feliz,
De cierto modo,
Hoy lo soy también,
Aunque cambió todo.

Nunca dejo de reír,
Pero siempre llega la noche,
Y aunque intento dormir,
Siempre hay algún reproche.

Pero qué más da,
Negro y blanco, por igual,
Hacen a la felicidad,
Y no dejé de caminar.

Llueva o truene, al mirar,
A los ojos de quien quiero,
Nunca dejo de tirar,
Aunque empiece desde cero.

Vigilia

Noche larga, misteriosa.
Tú, vigilia, me atormentas.
Tiempo, frágil y constante,
Temo enloquecer,
En la trama perfecta,
Del silencio.

¿Qué susurran,
las estrellas,
que la luna ha sonreído?
¿Hablan, acaso, de mí?
Saben que soy presa,
De su encanto y su existencia.

Ya no quiero, o no lo sé,
A cada noche dibujar,
Laberintos, ¿En mi mente?
Y a oscuras caminar,
Buscando, vanamente,
Sueños que olvidé.

Constante y clara melodía,
Lenta, sin piedad,
acaricia el pentagrama.
Cada segundo es una nota,
sobre mí caen las gotas,
de la noche y mi agonía,

Me resigno del mañana,
Sol no es esperanza.
Tarde o temprano, inevitable,
Vovlerá un tapíz oscuro
Y con él vuelve el conjuro,
Se ha vuelto intolerable.

Solitario

He aquí en el silencio de mi interior,
una furia incontenible me desploma.
¿Qué tristeza, qué profundo dolor,
me han dejado sin más aroma,
que aquel cigarro solitario?

En sus cenizas, cual deshielo,
mis ojos sólo cómplices de su ardor.
Se pierden lágrimas en mi rostro,
se alejan recuerdos de gris color,
en el humo, y allí van mis anhelos.

Aquellos que frustrados, ahora lejanos,
mientras en la oscuridad me desgarro,
de mi velo se han burlado. En vano intento
alguna explicación, el lamento solitario,
no tiene lógica ni razón.

Y allí se irá mi vida, de un salto con valor,
Sin flores, sin cajón,
ni despedidas pendientes.
Sólo un llanto entre los dientes,
que nadie jamás oyó.

Elogio de la Sombra

"[... ]Demócrito de Abdera se arrancó los ojos para pensar;
el tiempo ha sido mi Demócrito.
Esta penumbra es lenta y no duele;
fluye por un manso declive y se parece a la eternidad.
Mis amigos no tienen cara,
las mujeres son lo que fueron hace ya tantos años,
las esquinas pueden ser otras, no hay letras
en las páginas de los libros.
Todo esto debería atemorizarme,
pero es una dulzura, un regreso. [...]"

J. L. Borges

Para Siempre

Te pienso, mujer
alegre, sin inhibición,
paloma, te recuerdo.

Volando juntos,
y me río,
porque no es tan dificil.

Y allí vas, pateando
al mundo, comprando
al viento, robando miradas.

Escribiendo, con tus pasos,
el libro del aspirante
a imaginarte.

¿Y a quién le debes
tu mundo? ¿Dónde caen
tus lágrimas?

¿Cuánto vuelan tus ojos?
¿Quién los ha pintado?
¿Quién los despintó?

¿Dónde se venden
tu mundo, tus lágrimas,
tus ojos?

Quisiera soñar
que los compro,
y los guardo,

Para siempre.

Contemplar

¿Dónde fueron las hojas
De otoño?
Quizas el mar,
se las ha robado.

¿Cuántas guitarras
Han sonado?
Quizas las estrellas,
Las han contado.

¿Cuántas flores
Se han regalado?
Quizas el tiempo,
Las ha guardado.

¿Dónde los pajaros
Han llorado?
Quizas los corazones,
Lo han notado.

¿Dónde el sol
No ha brillado?
Quizas el viento,
No ha cantado.

¿Dónde los niños
No han jugado?
Quizas su alma,
No ha callado.

¿Cuántas palabras
Se han borrado?
Quizas los sueños,
Se han cansado.

¿Dónde el hambre
No ha faltado?
Quizas los peces,
Se han marchado.

¿Cuánta injusticia
Ha matado?
Quizas los rios
No han pasado.

¿Cuántas guerras
No han alcanzado?
Quizas la luna,
Se ha enojado.

¿Cuántos Charlie Parker
Se han marchado?
Quizas su risa,
Los ha extrañado.

¿Dónde mis ojos
no han volado?
Quizas el hombre
No ha logrado,
Contemplar.

Sobre un Prócer

Supo abarcar sus anhelos. Fuera,
si se despojara del frío, el gran
saber del instruido futuro.
Sin embargo, anda en aires.

Actuación y diferencia
Dibujaron el trazo
Se conjugaron y
Entristecieron su faz

Un sinfín de novelas
conformaron su historia,
aunque, aplastada vejez
por su propia memoria.

Ya no extraña, se preguntará
la tonta razón, aquellas pisadas
triunfantes, pero sin corazón.
-Carga su fusil lleno de valor-

Pendiente la mayor de las batallas.
Nunca encontró la pólvora
Que lograra vencer, quizás.
Su soledad en buena hora.

Y es así que se despide, no tan
Triste ya. Traidor el destino, que
lo saluda carta en mano, ojos cerrados,
y el mismo fusil ahora, enfrentado.

fragmentos de mi plaza I

...El paisaje se volvía una variedad entre raras siluetas de urbanización e instantes puros donde la luna era una sonrisa. La única, tal vez, que veía hace tiempo y ni siquiera era suya, aunque asi le pareció...

Quiero Llorar.

Por los poetas que nadie ha conocido,
por los que derramaron sus canciones al azar,
por los que un día zarparon para el nunca jamás.
Por quienes bajo los cuatro soles
esperaron lo que espero,
por aquellos que mañana esperarán,
por los que ahuyentaron sus cuerpos del combate,
y por los que aún luchan, quiero llorar.
Por mi estatura de hombre a todo trance,
por el desdoblamiento de mi dolor,
por mi rostro llorando,
por la injusticia de haber nacido antes
del siglo sin dolor;
hoy,
y en este tamaño de mi poema:
quiero llorar.



Héctor Yánover

Sobre una Esquina

No siempre solitaria, eterna espectadora. Hija de algún deseo
del soñador. Engendrada en el vientre de la puesta del sol, síncopa
del resto de las miradas, al servicio de la disgegación de la ciudad y
de sus almas.
Confín del universo, ¿Ha de extrañar las canciones de amor,
el asombro del turista? concilio del sueño del desamparado,
su trago de vino, la liberación de la literatura, la inspiración del dibujante.
Ha sabido ser postal y recuerdo, cómplice de la memoria.
Hé admitido
mi amor a las estrellas, sentado en una esquina.

Caja de Música

Música del Japón. Avaramente
de la clepsidra se desprenden gotas
de lenta miel o de invisible oro
que en el tiempo repiten una trama
eterna y frágil, misteriosa y clara.
Temo que cada una sea la última.
Son un ayer que vuelve. ¿De qué templo,
de qué leve jardín en la montaña,
de qué vigilias ante un mar que ignoro,
de qué pudor de la melancolía,
de qué perdida y rescatada tarde
llegan a mí, su porvenir remoto?
No lo sabré. No importa. En esa música
yo soy. Yo quiero ser. Yo me desangro.


J. L. B.

Una Canción de Pedro

Cierro los ojos, ya no vuelvo.
atravieso, en segundos, pasiajes.
Mientras la historia mantiene su línea,
aquel dolor colma el pentagrama.

Ya por sobre la ciudad, se aleja
el recuerdo del instante
del después y el sucedido.
Soy, quizás, un sueño más.

Del que tristemente ha transmitido
la sucesión de gotas, que formarían
mi empapado perfil
enfrentando la velocidad.

Que confunde y borronea
las circunstancias.
Y gritos de ayuda
se oyen en el fondo.

En conjunto el mareo
sigue dando vueltas
sobre una misma idea
que se expande y es libre.

Y es dueña, mediante lamentos
de la soledad.
Miles de almas
condicionan su libertad.

Pero ese ha sido,
ante todo, el objeto
de aquel creador
egoísta sin opción.

Estúpidos ademanes,
permiten volar
y adueñarse
del mundo entero.

el final

Rutinario amanecer
Sumisos conceptos
el pronto envejecer
exhibe sus frutos

indagando en escritos
solitarios afanes
estropeados pero infinitos
se rinde en ademanes

abatido en desolación
por propia alevosía
siluetas de descomposición
brotan su geografía

matizan de gris
memorias salvajes
en suaves lamentos
emprende su viaje

suspiros de despedida
soplan con furia
aumentan la entropía
de la vida en ruptura

Infancia

Se extingue tu presencia
¿Sabré yo, haberte perdido?
Mientras tanto en permanencia
tu recuerdo, que no olvido.

Intimar de tu clemencia
cuando pareces haber entendido,
por mi turbada impaciencia,
hay ilusiones que no he intuído.

Dulces tus sabores,
suave existencia,
se encienden esplendores,
multiplican tu asusencia .

Muero en la frescura
Impetuoso abandono
Resonando tu figura
Nuestro afin ya lejano

Te sueño en largas noches
De día anhelo su inocencia
Ya no duelen tus reproches
Quisiera recordarte, infancia

Los Muertos No Necesitan

Los muertos no necesitan
aspirina o tristeza
supongo.

Pero quizás necesitan
lluvia. Zapátos no
pero un lugar donde caminar.

Cigarrillos no, nos dicen,
pero
un lugar donde arder.

O nos dicen:
Espacio y un lugar para volar,
da igual.

Los muertos
no me necesitan.
Ni los vivos.

Pero quizás
los muertos
se necesitan unos a otros.

En realidad,
quizás necesitan
todo lo que nosotros necesitamos

y necesitamos tanto
si solo supieramos qué es.
Probablemente es todo

y probablemente
todos nosotros moriremos
tratando de conseguirlo

Moriremos porque
no lo conseguimos.
Espero que cuando yo este muerto,
comprendas que conseguí tanto como pude.



Charles Bukowsky

fácil

Soñar.

Ojala fuera tan fácil
Mirarte y no quererte
Volverme mas dósil
Olvidarte o tenerte

Encontrarte en mi mente
Decirte lo que pienso
Sin volverme impertinente
Vencerlo, lograrme ileso

Cambiar al mundo
En nuestra imaginacion
Jugar en el absurdo
Volar en la sensacion

Despertar.

y además...

Despierto.
Fin de la inocencia, invade el aturdimiento.
Vuelven los sentimientos
de un largo viaje, soñar.

Donde no hay horizonte, aunque atardecer.
No hay remordimientos, nada que hacer.
Solo soñar. Dejarse llevar,
por la caricia de nuestro ser.

Imaginar y volar son ya rutina.
Lo mas puro del paisaje interior, aparece
en primaveras soñadas.
Un pasaje donde cualquiera, en la oscuridad de la noche,
camina.

Sueño, un mundo de colores, un mundo sin dolores.
Tan imposible de concebir,
Tal vez por eso se llama sueño,
al mas simple y encantador fluir.

cereza .

Arcilla de pantano
modelando la tristesa
de percepciones de algo insano,
en carmesí con agudeza:
el saber del inhumano,
engalanado en cerezas.

De concebir de lo profano,
se conmueve en sutilezas.
Paradójico final,
florece en la sequía,
del cancer terminal
del hombre sin empatía.